Travessa de Beatriz Vilhena

Beatriz Vilhena olhou-o no fundo do olho, perscrutando no dilatar da sua única pupila assustada se ele estava ou não a dizer a verdade. Não era mulher de se ficar sem explicações. Sentia a léguas o cheiro a esturro e não se lembrava de ter deixado nada ao lume. Ele era uma criatura imponente, mas aquela mulher, metia-lhe respeito. Quando o olhava assim, mãos na anca, fixada nos seus mais ínfimos movimentos, sentia um frio a descer-lhe pela espinha e logo ficava indefeso e nu, pequenino de nascença, sem eira nem beira, numa angustia que não conseguia explicar. E desta vez era a doer. O inquérito mal tinha começado e já ele procurava algum buraco para se enfiar. Até hoje nunca tinha percebido a coisa. Beatriz não lhe dirigia palavra. Os pontos de interrogação apareciam-lhe à frente, agigantados, como anzóis ao contrário a exigirem-lhe que os mordesse. E ele, boca aberta, mudo, deixava de ser bicharrão e voltava a babar-se em desculpas, a esperar açoites e colo no final. Beatriz Vilhena tinha-o assim, dominado, amansado e submisso desde aquele dia em que numa briga de valentes ele perdeu o olho esquerdo e por um triz, não se esvaiu desta para melhor. Beatriz levou-o para casa. Tratou-lhe das feridas. Trouxe-o de novo à vida e deu-lhe um tecto. Ele rendeu-se aí mesmo. Trela posta. Fiel. Satisfeito. Disse-lhe que podia tudo, menos tocar nas galinhas. Isso é que nunca. Hoje desgraçou-se. Não conseguiu mais resistir à tentação e depenou uma. Apanhou-a a jeito, foi-lhe ao pescoço e comeu-a. Não havia como esconder esse infortúnio de carne que se abatera para sempre. Beatriz Vilhena sabia que isso um dia iria acontecer. Por isso, há muitos anos atrás quando o salvou, deu-lhe um nome. O Cão. Pirata.