Estava borrado de medo. Era ali que ela morava. Ainda hesitou uma, duas vezes, voltando atrás a querer passar despercebido. Não havia volta a dar. Era agora ou nunca. Pigarreou a limpar a garganta seca. Compôs a melena. Deu um jeito às calças e lá foi. Devagar. Devagarinho, a ouvir cada pedra branca da calçada a dizer-lhe - não és homem, não és nada - e cada pedra preta, grilo-falante, a dizer-lhe - pira-te rapidamente daqui, olha que ainda vais a tempo - e sem dar por ele lá estava no 37. Bateu ao de leve. Com a esperança a apertar-lhe a barriga e a sentir-se a mirrar de pequenino, que a Rafaela não estivesse ali. Mas estava. Sorriso rasgado em meia-lua, decote generoso, um ar desgrenhado a despentear-lhe os cabelos aloirados - Olá menino...entra que não temos a noite toda - Disse enquanto ajeitava a saia e o arrastava para dentro, a pô-lo à vontade, como tinha feito a tantos magalas de malas aviadas para Cabinda. Não tardou 5 minutos e já estava porta fora. Zonzo. Apardalado. Aliviado do pré e feito homem. Ó diabo.
